São só trapinhos, todos trapos
Tristes dejeto e farrapos
Linhas dormentes, perdidas
Novelos da mente, do fato.
São o mato ressequido
E o azedume no cacho
Ante tudo ocorrido
São o pranto que faço.
Ah, são a mão da morte
Andando junto à alma
Carregando, sorrateira
Com calma, com calma
Rota fria de charque
Pele fria da palma
São tulipas murchadas
Pelo sal das lágrimas
Gotas, caídas, cadentes
São as brumas da mente.
São só trapinhos, todos trapos
Tristes dejetos e farrapos
Funeral de beijos, calor,
Abraços.
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